Viejo Poeta

Me subo apenas a una banca en la plaza, como antaño vi muchas veces a mi abuelo. ‘La ciudad es mía’, grito y sigo: ‘Es mi cuna y mi nido, desde siempre, mi todo, mi suelo, mi urna, mi cajón de entierro…’ Me interrumpe de un modo educado, por así decirlo, un jovencito uniformado. No puedo […]